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11 de octubre de 2019

REVERDECER

REVERDECER


La vida en esta ciudad
es una continua lucha,
elegir ser quien escucha
en su mundo de humildad.
El fuego de la verdad
seguimos desde el ayer,
ruegos cada anochecer
nos harán ver el camino,
de paciencia es el destino
que me hace reverdecer.
© Rubén Sada. 7/10/2019.
Escrita con diez palabras al azar.

LAMENTO


LAMENTO

Mi décima no es un cuento
ni de falsedad devota,
denuncia justicia rota
y de dictadura intento.
Mi verso expresa el lamento
que en mi percepción se anida,
la república vencida
por gente sin corazón,
quieren copar la región
sin importarles la vida.
© Rubén Sada. 8/10/2019.
(Creada a partir de los Naipes del payador decimante).

15 de enero de 2015

AL POETA OSCAR MACHO (Soneto)


AL POETA OSCAR MACHO


Musitando en las plazas sus poemas
se halla el bardo Oscar Macho, “Sueño Azul”,
sus poesías las cubren como un tul
y cosecha sonrisas como gemas.

Entregar su talento es su sistema,
en los parques de pino y abedul,
y despacha literatura a full
impregnando felicidad extrema.

¡Cuántas vueltas ya dio su calesita,
alegrando a las almas por doquier!
¡Cuántas penas logró desvanecer

cortando, su encantada tijerita!
Sus versos son la clara agua bendita
que al corazón hará reverdecer.

Rubén Sada - (Del libro EN 14 VERSOS - sonetos) 19/12/2014.

1 de septiembre de 2014

MUNDOS NEGROS (Soneto contra los delincuentes)

delito, delincuencia, crimen, asesinatos, robos, poesía


MUNDOS NEGROS

(Soneto contra los delincuentes)

Ellos se han adueñado de mis calles,
permutando por grescas la armonía.
La paz de nuestro pueblo es agonía
mientras siembran horror, dolor y ayes.

Rellenan de cadáveres los valles,
desprecian, codiciosos, la poesía,
por esto grita 'basta' el alma mía
y pide mi conciencia que "no calles".

Caínes tenebrosos, su osadía
en sombras de la noche, los ampara.
La luz en mundos negros se convierte.

Si quedaran ciegos, mejor sería,
para que un perro lazarillo los guiara
a caminos del bien, no de la muerte.

Rubén Sada. 01/09/2014.

Escrito en medio de una altísima ola de delincuentes y asesinos que asola a Buenos Aires y alrededores. La pseudo "justicia" no actúa y los deja en total libertad de acción para seguir cometiendo asesinatos y violaciones, quedando en total impunidad. 

MÁS POEMAS CONTRA LOS DELINCUENTES:

ENEMIGOS DEL TRABAJADOR 



31 de diciembre de 2013

ES COSTUMBRE QUE UNO TIENE (Nieblas de humo y alcohol, de Juan Arrestía)


ES COSTUMBRE QUE UNO TIENE


I

Es costumbre que uno tiene
arrimarse al mostrador
y esperarlos con licor
a los años que se vienen.
Es costumbre que uno tiene,
nada le veo de malo
si alguna vez me resbalo
pues tomo un poco de más,
me voy sin mirar pa' atrás
y pa' las casas embalo.

II

Me gusta observar la vida
apoyao en el estaño
y ver correr a los años
al trasluz de la bebida.
Cuántas cosas escondidas
están en vos, mostrador,
cuánta miseria, dolor
con el tiempo asimilastes,
cuántas lágrimas secastes
al conjuro de tu alcohol.

III

Vos sí que sos la picana
pa' hacer deschavar los puntos,
cuántas noches los dos juntos
vimos clarear la mañana,
De las miserias humanas
vos sí que sos escritor,
mientras tomo tu licor
se van plateando mis sienes...
es costumbre que uno tiene
arrimarse al mostrador.


Autor: Juan Arrestía (Poeta de Quilmes)

6 de junio de 2013

ATRÉVETE A COPIARME LOS POEMAS

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Copista, en la antigüedad


Atrévete a copiarme los poemas 


"El enemigo del autor no es la piratería o el plagio: es el anonimato" 
(Tim O'reilly)

"Hasta que el pueblo las canta, las coplas, coplas no son,
y cuando las canta el pueblo, ya nadie sabe el autor". (Manuel Machado)


Atrévete a copiarme los poemas por costumbre,

pues sé que tendrá más lumbre el ser con sabiduría.
Allá afuera hay aridez, y al llover con mi mensaje,
me será mucho más fácil combatir a la sequía.

Te autorizo a que me copies, será un honor para mí,

ya que sólo lo que es bueno te ayudará a ser feliz.
Antaño al juglar oían y la gente repetía,
y así llegó a nuestros días la transmisión de poesía.

Copiándome los poemas harás una obra útil,

no encontrarás letra fútil o de corrupto lenguaje.
Cuando vuele por los cielos no llevaré mi equipaje,
prefiero ir liviano al viaje y sembrar aquí en el suelo.

Una vez que los recito, mis poemas no son míos,

pasarán a ser de quien escuche lo que está escrito.
Y una vez que los publico van a volar por el orbe,
y cuanta más gente absorbe, mucho más me multiplico.

Recuerdo a Blanco Belmonte, que no sembró para él,

plantó para los demás el sembrador de aquel monte.
Él quiso que los tesoros que diera aquella ladera,
dijo: “el día que yo muera, los otros disfrutarán”.

¿Acaso el que siembra un árbol se tira bajo su sombra?

¿O lo hace por los que nombra, que vendrán después de aquél?
Si quisieras hacer tuya una palabra que es mía,
¡descansa bajo mi árbol disfrutando mi poesía!

Cuando el derecho de autor te enceguezca y te obnubile

pensá que irá la palabra a quien merezca y asimile.
¿De qué valdrán vanidad y orgullo en la ultratumba,
si está en silencio el poema y en el aire no retumba?

Además, te lo confieso, también copié la belleza,

pues la riqueza de vida quise en mis versos volcar.
Si la escritura es un don, lo triste no es ser copiado,
lo triste es ser ignorado, como hay tantos que lo son.

Será idea positiva que te copies mis poemas,

no es conducta de anatema ni una falta de respeto.
Peor que el plagio es la falta de poesía y de temas
que inducen al ser humano al camino que es correcto.

Quisiera tener millones que se copien mis poemas,

que repitan en el mundo que se terminen las guerras.
Que el hambre es una amenaza, que el alimento en la tierra
se reparte desparejo y es mentira que ‘no alcanza’. 

Que el sistema está corrupto, que es urgente humanizarlo, 

y que amar al ser humano es el más sano elixir.
Ayúdame a transmitir palabras probas al mundo:
¡copia el lenguaje fecundo y brotará un mejor vivir!

© Rubén Sada. 21/05/2011


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La imprenta, inventada por Gutemberg,
concebida como máquina de copiar a gran escala

23 de diciembre de 2012

APÓSTROFE - de Pedro Bonifacio Palacios (Almafuerte)


Kaiser Guillermo II de Alemania



APÓSTROFE

de Pedro Bonifacio Palacios(Almafuerte)

Epígrafe del autor: "Para mis amigos, los doctores 
Carlos C. Madariaga y D. Francisco A. Barroetaveña."

I

Mentecato razonante, -amoral y razonante,
            amoral y atrabiliario-
como aquellos Federicos, tus abuelos,
como aquél, tu regio primo que arrojaron a las ondas:
            tragicómico.
Personaje de Moliere incorporado a la técnica de Hugo:
            un mediocre, un secundario,
con desplantes de Nerón; declamatorio y homicida:
            medio histrión, medio chacal.
Dulcamara de las artes y las letras
que profanas los prodigios del ingenio
            grave y hondo,
            noble y fuerte,
de los jóvenes artistas de Alemania,
con los necios cascabeles petulantes
y los místicos remiendos incongruentes
            de tu inflada medianía,
            de tu enorme fatuidad.
           
II

            Dictador de un pueblo manso,
que a virtud de un cientifismo más brutal que los azotes,
            le has hundido en el abyecto
gran trajín de los insectos laboriosos:
            en su helado mecanismo;
en aquella disciplina de colmena
que persigue un fin extraño a las abejas.
            Democracia encasillada,
donde todos son felices, -donde todos
dan la misma sensación de ser felices,-
            porque nadie es personal.
            Democracia de inconscientes,
            de resortes aceitados,
incapaz de las preñeces inefables
            de las madres de los Cristos.
Democracia subalterna, sin historia,
            que es idéntica por siempre
de una punta a la otra punta de los tiempos,
¡que es la misma democracia miseranda
que conduces al asalto en batallones,
            y la misma que desdoras,
sometida a las liturgias de la higiene
            como un torpe lupanar!

III

            Mientras tú, -zángano y pulpo,
            hiperbólico parásito
            tenebroso,-
te reservas el derecho de ser libre,
            de ser hombre, de ser loco,
            de ser genio extravagante,
            de dar rienda a tus impulsos;
porque Dios así lo quiso, porque Dios así lo manda,
            porque Dios te necesita
para el logro de sus planes y designios...
            charlatán.

IV

            Asesino coronado,
con las manos empapadas en la sangre de millones de inocentes;
de mujeres y de niños y de ancianos,-
            base y cumbre de la vida,-
de ignorantes campesinos y de bestias de labranza -
compañeras de los tristes y los pobres
y factores de riqueza y de alegría
            como el pobre y como el triste.-
Impostor, grotesco Atila, descendiente putativo
            del monarca de los Hunos,
            tragediante,
cuyas manos sumergidas en la sangre de cien pueblos,
            ya no manchan lo que tocan
            con la sangre que destilan;
            porque todo está sangriento,
porque todo está purpúreo como un coágulo fantástico;
            tierra y mar.

            Mitológico demonio,
            cuyas fauces, cuyos cuernos,
cuyas garras y pezuñas chorreantes
en la sangre generosa de la flor de los varones
dejarán por luengos años apagadas
            las antorchas de Himeneo;
las tribunas populares sin apóstrofes,
como bocas desdentadas y sin lengua;
polvorosos y vacíos y yacentes
            alambiques y retortas;
el taller de los artistas infecundo,
            pues las musas, -
que se entregan por sí mismas al ingenio
de mancebos y de ancianos-,
no darán a otra mujer todas sus gracias;
            mudo y frío,
            mudo y trágico,
como un alma bajo el peso de su crimen,
            el taller de los obreros, -
maculado con la sangre de los parias de la tierra
y acusado, por la suma de los tiempos y los hombres,
            de traición y fratricidio-;
los terrenos de labor, -ayer gloriosos
como el vientre de las madres campesinas-,
            hoy siniestros y baldíos, -
            deshonrados y horadados
            por las furias de la guerra,
cual pudiera deshonrarlos y horadarlos
un ejército de búfalos en marcha,
            una piara fabulosa;-
            las ciudades enlutadas;
            los caminos solitarios;
los portentos seculares de alarifes ignorados -
cuyas torres, como súplicas de piedra,
            se perdían en las nubes-,
convertidos en refugio de alimañas;
las aldeas -visitadas por los lobos-,
reducidas a unos viejos y unos niños
haraposos, macilentos, lamentables...
            ¡Sin honor la humanidad!

V

Invasor indiferente como un bruto,
            cual un asno enfurecido,
cual un férvido bisonte trashumante
que no ve lo que destruye con sus patas,
            en su fiebre ambulatoria,
            en sus ansias de migrar;
            invasor indiferente
a lo bello, a lo sagrado y lo indefenso, -
            que están siempre por arriba
            de la cólera de un hombre,
            como un niño en sus pañales,
            como el sol en su dominio sideral;-
destructor de catedrales portentosas,
y colegios, y hospitales, y ambulancias,
            y barcazas pescadoras,
y ciudades tan abiertas como el cielo,
y poblachos tan risueños e inocentes
            como el patio de una escuela:
            por jactancia,
            por barbarie enardecida,
            por llenar de espanto al mundo,
porque así lo hicieron antes los Atilas y Alaricos:
            por maldad.

Incendiario de las granjas admirables
            de los belgas y franceses;
de jardines y de huertos deliciosos;
            de viñedos seculares;
de jocundas, lujuriantes sementeras,-
            sudor mismo de los mansos
y alimento de los pobres y los ricos-;
sementeras melodiosas como arpas
y doradas y flotantes como túnicas de oro,
que sembraron manos próvidas y fuertes...
¡Más augustas y más fuertes que las tuyas,
            ruin taroso,
            asimétrico inservible,
mutilado por herencia desde el seno de tu madre,
            sanguijuela de los otros,
incapaz de arar un palmo de terreno,
de sembrar cuatro puñados de simiente,
            de moler un haz de trigo,
            de amasar un solo pan!

VI

            Asesino de Miss Cavell;
            victimario de mujeres;
victimario de mujeres más heroicas
            que tus rudos almirantes, -
            que los rudos almirantes
de los barcos de tu escuadra embotellada;
más heroicas que tu ejército de topos;-
inventor de laberintos y tuneles,
            y trincheras subterráneas,-
que rehuye los encuentros singulares,
            las batallas frente a frente,
            brazo a brazo,
            pecho a pecho,
            bajo el sol y a sol medido;
            a lo César y Alejandro,
            San Martín y Bonaparte,
suerte a suerte, genio a genio, faz a faz.

VII

            Asesino de Miss Cavell;
asesino sin entrañas de mujeres estupendas,
            imponentes, sobrehumanas;
            superiores al estrago,
superiores a su carne femenina,
            superiores a la muerte,
            como santas, como diosas;
que cruzaban impasibles bajo el fuego formidable
            de tus hórridos cañones,
por la zona pestilente de tus gases asfixiantes, -
            tan hediondos como tu alma,-
            sin más yelmo que sus tocas,
sin más armas de defensa que una cruz atada al brazo;
arrastradas al fragor de la contienda, -
como madres que buscaran a sus hijos
a través de los tizones de un incendio,-
conducidas al infierno colosal de los combates,-
            -¡Oh, sonámbulas sublimes!-
            Por el ¡ay! de los heridos,
por la sangre borbotante de los pechos,
            por los hipos de agonía,
por la súplica sin ayes de unos ojos nunca vistos,
por el gesto indefinible de los héroes moribundos,-
de los pálidos obreros y aldeanos moribundos,-
            que al mirar a la enfermera,
como en síntesis suprema de visiones anteriores,
ven en ella a sus hijitos, a sus padres,
             a su esposa, a sus hermanos;
ven en ella a sus amigos y la torre de su pueblo,
            que ya nunca,-
            nunca, nunca,-
            ni despiertos ni dormidos
            verán más,
            soñarán más.

VIII

Mientras tú, bajo tus cotas, tus corazas y tus cascos,-
            fiera indigna de sus garras,-
sumergido en lo más hondo de tus autos imperiales,
artillados y blindados como andantes fortalezas;
custodiado por tu guardia y tus aviones,
            en la tierra y en los aires, -
como un mísero Heliogábalo lloroso,
como un viejo Ganimedes angustiado,
            inferior a las mujeres
            del harem y el gineceo,-
estallabas en histéricos chillidos
            azuzando a tus mesnadas,
            más atrás de tus cañones,
más atrás de tus fortines y tus fosos,
            más atrás de tus reservas,
más atrás de los fogones donde hierven tus marmitas,
más atrás del más cobarde de los tuyos...
            más atrás.

IX

Imperial infanticida; rey Herodes;
ogro enorme de los párvulos de Bélgica,
a los cuales perseguiste por las calles,
            por las playas, por los campos,
            por las cuevas y los montes-
            tigre suelto,-
            hasta el pie de los santuarios
            y el regazo de sus madres;
            angelitos intangibles,
            querubines inviolables
en su vida, su candor y su belleza,
            para Dios y para el Hombre;
a los cuales arrancaste las pupilas,
            mutilaste las dos manos,
            profanaste y degollaste,
            -Gran maldito,-
por envidia, por venganza, por bestial represalía;
            padre triste,
            padre lleno de vergüenza
del borracho incorregible, del imbécil incurable
            que ha de ser, si Dios no media,
como el propio Carlos Quinto de Alemania,
            majestad.

X

Corruptor de la conciencia de los hombres;
musa roja de filósofos y sabios,
            de políticos y estetas;
            Mefistófeles.
            Seductor de la gran Virgen,-
de la hija cerebral del padre Zeus,
            de la hermética Minerva;-
cuyo pecho saturaste de pasiones inferiores,
            de satánicos instintos;
            cuyos sesos inefables,
armoniosos, fulgurantes como astros,
sometiste a pensamientos tenebrosos,
            disolventes, agresivos;
al pensar de las raposas, si pensasen,
            y al ardor del alacrán.
Animal apocalíptico; precursor de las tinieblas;
enemigo del derecho y la justicia;
            enemigo de los hombres;
            Anticristo.

XI

En un mundo tan estrecho y fugitivo
            cual un campo de gitanos,
            que hoy es vida clamorosa
            y mañana soledad;
en un mundo tan endeble y reducido,
            tan astroso y vacilante
como el triste carromato gemebundo,
donde ultrajan a Talía por las plazas y las ferias
            los histriones derrotados,
los tediosos comediantes derrotados
que darían los imperios de la tierra
            por un pan;
en un mundo tan pequeño como éste,
            tan pequeño y deleznable
            que un insecto deleznable
deposita en la bruñida superficie
            de una copa de cristal;
en un mundo como éste en que nacimos,
            así frágil y menguado,
            así vil y transitorio,
que hoy es nota bien precisa en el espacio
            y mañana no será:
No hay siquiera la esperanza
de una vida y una forma permanentes;
no hay el ámbito geográfico bastante,-
            ni alargándole su diámetro
hasta dar con el volumen de cien soles;
            no habrá nunca
ni metales, ni carbones, ni bastantes calorías,
            ni energías suficientes,
            ni apropiadas resistencias,
            para el horno,
            para el cráter,
            para el círculo dantesco,
para el báratro sin fondo y sin orillas,
para todos los abismos inflamados
            que te deben supliciar.
No; la Tierra es tan fugaz, tan reducida,
            como un campo de gitanos:
            Para ti la Eternidad.

XII

Y la historia es un momento,
            una mísera palabra,
-una mísera palabra que resuena altisonante,-
un clamor en el desierto, nada más.
            Son los siglos como un sueño:
            eran nada y se hacen nada,-
nada mismo, olvido mismo: noche y paz.
            Los archivos van al polvo
            y a la sombra impenetrable
            de un lenguaje incomprensible
            como cuentos de otros mundos,
como el verbo de unos seres que no fuesen
            ni siquiera el antropoide,
            ni siquiera una vislumbre de razón,
            de humanidad.
Los azotes de la Historia no castigan:
            crean dioses;
crean tipos fabulosos, mitológicos,
arrastrados al dolor por el destino,
condenados al delito por las horas,
sometidos al horror de la tragedia.
            -del incesto al parricidio-,
            por las fuerzas del ambiente;
porque así lo dispusieron las costumbres,
            las pasiones imperantes,
            los impulsos del momento,
las herencias y atavismos: lo fatal.

No; la Historia es un momento, una mísera palabra
-una mísera palabra que resuena altisonante...
            Para ti, para la serie
larga y negra de tus crímenes horrendos,
            cien millones, mil millones de centurias
            son un soplo.
Te reclaman los archivos de lo eterno:
vida eterna, fuego eterno, llanto eterno,
            sin Plutarcos,
sin siquiera la sonrisa de Caín el fratricida:
dolor pleno, dolor sumo, dolor puro
            por los siglos de los siglos;
y en aquella angustia eterna,
            tú y Satán.

ALMAFUERTE (Pedro B. Palacios)
La Plata, 29 de diciembre de 1915    


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Descargar el APÓSTROFE de Almafuerte en PDF:
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